Las hojas de los chopos son pequeñas cometas en el capricho del viento, juntas hacen el rumor de la lluvia por tener el hilo demasiado corto.

Tanto tiran que acaban rompiéndolo.

Yo quiero ser, por un momento, silencio y lecho de hojas muertas, que me pasees haciéndome crujir mientras meditas.

Qué cortas son las tardes de invierno